Je m'appelle Jennifer Walsh, et je vis à Denver avec mon mari Mike.
Pendant 20 ans, j'attendais avec impatience nos dîners mensuels en amoureux. Nous essayions de nouveaux restaurants, nous nous rattrapions sans que les enfants nous interrompent, nous profitions simplement de la compagnie l'un de l'autre.
Je ne me souciais jamais de mon apparence sous l'éclairage des restaurants.
Cela a changé il y a trois mois chez Romano's, notre restaurant italien préféré.
Nous célébrions la promotion de Mike. Je portais ma nouvelle robe bleue, me sentant confiante et heureuse.
Puis j'ai aperçu mon reflet dans la vitre de la fenêtre.
Sous ces lumières vives au plafond, je l'ai vu clairement pour la première fois : une ligne distincte de duvet fin et foncé le long de ma mâchoire.
Mon estomac s'est serré.
"Depuis quand est-ce que c'est là ?" me suis-je demandé, touchant mon menton par réflexe.
"Est-ce que tout le monde le voit ? Est-ce que Mike l'a remarqué mais a été trop poli pour dire quelque chose ?"
Le reste du dîner était une torture.
Je n'arrêtais pas d'incliner mon visage loin des lumières. Je n'arrivais pas à me concentrer sur les histoires de Mike au travail.
Tout ce à quoi je pensais était de savoir si les autres convives pouvaient voir ce que je voyais.